La masse terrestre a longtemps dicté l'aventure humaine. Qu'il s'agisse de s'attaquer à des itinéraires transcontinentaux ou de contourner des caractéristiques topologiques, les mouvements des plaques tectoniques ont engendré des défis qui ont tenté l'homme pendant des millénaires. Alors, quand on m'a demandé de courir le long de Madère - sur 104 km - comment pouvais-je refuser ?
Ce que j'aime dans cette course, c'est qu'elle a commencé par une autre. En 2023, j'ai participé à la Ring of Steall Skyrace de Salomon à Glencoe, en Écosse. C'est là que j'ai rencontré Oisín Ruben, un coureur d'ultrafond basé à Londres. Il a dévalé les descentes, me dépassant, tandis que je marchais sur les pentes, le dépassant. Cette rencontre a cimenté une amitié qui s'est retrouvée sur le "gram", prête pour une autre rencontre, qui s'est concrétisée deux ans plus tard, lors de la course Ultra Madeira de 104 km, en octobre 2025.
"Il m'a demandé, quelques mois auparavant, si j'étais d'accord avec lui.
Moi, sous-entraîné mais assoiffé de collines : *Réplique avec une capture d'écran de l'inscription à la course*
Et c'est là que se trouve mon histoire. Alors qu'Oisín a parcouru le parcours avec aisance, terminant en un peu plus de 18 heures, j'ai vécu ma course la plus difficile jusqu'à présent, frôlant le temps limite final pour terminer à la dernière place. Dernière place. Gulp. J'avais pris l'habitude de terminer dans le top 10, il aurait donc été facile de me réprimander pour une telle tournure des événements, mais maintenant je ne vois rien d'autre qu'une célébration monumentale de mon corps et de la communauté née de ce sport. Voyons les choses en détail.
L'Ultra Madère est l'un des nombreux ultras qui traversent l'île chaque année, reflétant une culture du trail running très enracinée dans la région. Un climat doux, des montagnes et des itinéraires de trail à perte de vue : c'est le terreau idéal pour une pratique sportive croissante.
Comme beaucoup de courses d'ultra, celle-ci a commencé tard - ou tôt, selon votre point de vue. À 21 h 45, les participants se sont rassemblés pour prendre le bus qui les conduirait au départ de la course, au Museu da Baleia, à Caniçal. Située à l'est de l'île, cette même ville accueillait les participants à leur arrivée - qu'ils aient couru la distance complète ou des courses plus courtes de 61 km, 30 km ou 15 km.
Beaucoup m'avaient prévenu de la discrétion de l'événement. En l'absence de signalisation claire et avec seulement une poignée de participants au point de rencontre sans méfiance, je commençais à comprendre pourquoi. Ces pensées se sont rapidement évanouies à l'arrivée d'Oisín et de ses amis. Nous avons pris des nouvelles de la vie et j'ai rencontré d'autres coureurs, dont l'arme qu'est Manon Laprune, qui a terminé deuxième et qui, comme moi, avait terminé le 100 km de Londres à Brighton plus tôt dans l'année. Le monde est petit. Amy Walker était également présente. Elle n'a commencé l'ultra running que vers son quarantième anniversaire ; sa légèreté est contagieuse.
Nous sommes montés dans le bus. Les discussions se poursuivent, l'appréhension s'installe. Conscients de l'heure et demie de bus qui nous attendait et ne voulant pas trop manger avant la course, le ravitaillement s'est avéré délicat. Lorsque nous sommes arrivés au départ de la course, le phare de Ponta do Pargo, j'avais mal à la tête et je me sentais nauséeuse. Ce ne sont pas les conditions idéales avant la tâche gigantesque qui nous attend.
Cela s'est transformé en la pire anxiété d'avant-course que j'aie jamais connue, enveloppée d'une conscience aiguë que j'avais terminé mon bloc d'entraînement le plus plat de ma vie. Ma course la plus longue : une course de 50 km le long du Thames Path, qui, comme vous pouvez l'imaginer, est douloureusement plat et bien loin des 5 464 mètres que je devais gravir au cours de cette course. Mais comme j'ai grandi en courant dans les montagnes d'Écosse et que j'ai déjà participé à de nombreux ultras, je pensais que je serais capable de m'en sortir. Ha.
Plusieurs ballades des années 80 ont retenti sur deux haut-parleurs, juxtaposant des visages nerveux parmi les coureurs clairsemés. J'ai trouvé cela amusant. C'était l'antithèse des grands événements tels que le marathon de Londres, avec leurs grandes foules et leurs départs de course en forme de festival. Mais c'est ce que beaucoup, y compris moi-même, trouvent attachant dans les ultras : c'est le cousin décontracté de la course sur route, qui porte des chemises à carreaux.
À minuit, le coup de feu a été donné et nous aussi. L'anxiété s'est dissipée au fur et à mesure que j'entrais dans le calme inquiétant de la nuit. Seul le tintement des chaussures sur le tarmac perce le silence, et les acclamations occasionnelles des familles et des amis qui soutiennent leurs proches.
Des pistes ont bientôt été tracées. EnfinJe me suis dit. La course sur route, ce n'est pas mon truc. Mais je n'ai pas tardé à me rendre compte que ma lampe frontale vieille de dix ans ne me convenait pas non plus. C'était exactement cela. Une lampe frontale vieille de dix ans avec à peine assez de luminosité pour voir mes propres pieds, sans parler des chemins sinueux qui se dessinaient devant moi.
J'ai fini par m'installer dans la course, découvrant l'exaltation unique que procure le fait de courir pendant que d'autres dorment. On remarque des choses différentes. Les sons, les lumières, les mouvements. Cela ressemble à une quête, à un jeu. Le premier poste de ravitaillement se trouvait à huit kilomètres. Un mélange de gâteaux, de fruits et de jus m'attendait. J'ai dit adieu à tout plan de nutrition que j'avais méticuleusement élaboré au cours des mois précédents et j'ai englouti ce que j'ai pu.
Rasséréné, je suis retourné sur le sentier. Les balises réfléchissantes permettaient aux coureurs de rester sur la bonne voie - pour l'essentiel. Au début, tout coureur qui prenait un mauvais virage avait l'avantage d'être encore entouré par d'autres coureurs qui le rappelaient après avoir pris un mauvais virage. J'étais reconnaissant que cela ne me soit pas arrivé. Jusqu'à ce que cela m'arrive.
C'était un cas classique de bifurcation à gauche alors que j'aurais dû prendre à droite. Mais vous voyez, quand vous entrez dans un état de fluidité, courir est si agréable que la direction dans laquelle vous le faites n'a pas d'importance. Pour une raison ou une autre, un état de nirvana m'avait trouvé comme les paroles de "Sunscreen" de Baz Lurhmann, "La course est longue, mais à la fin, il n'y a que soi qui compte. romantiquement jouée en boucle dans ma tête - interrompue de temps en temps par celle de Dylan Thomas, "Ne va pas doucement dans cette bonne nuit," dont la voix est bien sûr celle du personnage de Sir Michael Caine dans Interstellaire... ne demandez pas.
J'avais déjà parcouru vingt kilomètres et je me sentais en pleine forme. Peut-être que je peux vraiment me contenter de faire des ultramarathons maintenant ? Des moulins à vent colossaux festonnaient le chemin, leurs lumières rouges vives dansant au-dessus de moi. Des torches frontales se balançaient au loin, derrière et devant. Jusqu'à ce qu'elles disparaissent.
Un coup d'œil à mon téléphone pour confirmer mes soupçons : Je courais dans la mauvaise direction. J'ai couru en sens inverse, cherchant désespérément un phare vacillant à viser. En avant, en arrière, sur le côté : n'importe lequel ferait l'affaire. Ah, il y en a un. Deux, trois, cinq. J'ai rattrapé les autres coureurs, sans trop savoir combien de temps cette quête secondaire m'avait fait perdre, mais en réalisant plus tard qu'elle avait ajouté 8 à 10 km à ma course.
Peu importe. J'avais atteint le deuxième poste de secours. Installé au milieu de bâtiments agricoles isolés et abandonnés, ce poste de secours manquait de glamour, mais il était compensé par des gâteaux, des fruits et des jus de fruits. La nourriture a bon goût après des kilomètres en montagne. De retour sur la piste, je savais que la prochaine section était principalement en descente et qu'un poste de secours m'attendait à la prochaine ville. Mais il n'est jamais arrivé. Et cette descente n'en finissait pas. J'ai trébuché et glissé sur des kilomètres de descente sinueuse. La cruauté - et la beauté - du paysage de Madère est que, par temps clair, vous pouvez souvent voir votre point d'arrivée, faussement proche mais en réalité très éloigné. Les lumières de la prochaine ville brillaient en dessous, flirtant avec moi mais ne promettant rien. Et lorsque le sentier s'est finalement terminé et a atteint le bord de la ville, des trottoirs interminables ont pris sa place, serpentant en escaliers après escaliers après escaliers.
Mal entraînées, mes jambes n'y arrivaient pas. Le feu a commencé à brûler mes muscles - le syndrome de la bande IT, je l'ai découvert peu après mon retour au Royaume-Uni après la course - me ralentissant alors que je descendais les escaliers restants à pas de crabe.
Enfin, je suis arrivé au niveau de la mer. Mes bâtons de course - conçus pour assurer la stabilité lors des montées et descentes en montagne - sont devenus mes béquilles sur le macadam plat. S'il vous plaît, oh s'il vous plaît, laissez un panneau jaune criard du poste de secours se faire connaître. Et c'est ce qui s'est passé.
J'ai englouti des assiettes de pâtes et réfléchi à mes choix de vie. Amy est arrivée peu de temps après, avec une bonne humeur que je ne pouvais pas refléter. Désolé, Amy. Après avoir rempli mes flacons, je me suis détourné du confort de la nourriture et des gens, vers la prochaine section de l'itinéraire. Comme je me sentais regrettable. Une performance, même. Bien sûr, je sais que c'est la direction que j'ai prise. devrait Je me demandais si je pouvais continuer, mais je me demandais maintenant si j'en étais capable. Jambes abîmées, moral en berne : Je me suis sentie vaincue. Non, Soph, vous ne pouvez pas improviser un ultramarathon. Dépourvu de ma bravade habituelle et de ma soif d'aventure, je ne pouvais qu'en déduire que j'étais fini. Conclusion.
Cela pourrait bien devenir la première course que je ne terminerai pas, Je m'en suis rendu compte.
Pour de nombreux coureurs d'ultra, un DNF (Did Not Finish) est presque un rite de passage. Même les élites doivent prendre ces décisions difficiles, parfois plus de 100 miles dans des courses de plusieurs jours. Pourtant, la honte a persisté alors que je me débattais avec le fait qu'il s'agirait de mon premier DNF. J'ai laissé le jugement pré-imaginé des autres, et le jugement de moi-même, m'engloutir.
En course - et dans la vie - la résilience est une forteresse construite au fil du temps. Un mur construit brique par brique à chaque course ou à chaque chose difficile que vous faites. Vous apprenez à vous parler à vous-même dans ces moments-là, à renforcer vos défenses lorsque les démons de l'esprit se manifestent, en vous rappelant que ce sentiment est éphémère. Ou qu'il s'agit simplement d'un sentiment. Ayant pris une pause de plusieurs années dans le sport au cours des années précédentes, je suppose que mon mur s'était quelque peu effondré. Je n'avais rien à donner. C'est en tout cas l'histoire que je me suis racontée.
Ce sentiment, ce niveau de désespoir, je ne l'avais connu qu'une seule fois auparavant. Nous étions en 2019 et je me trouvais à environ 30-40 miles d'une course de 71 miles le long du Great Glen Way. Mon père était heureusement là pour m'encourager et me fournir une couche supplémentaire de défense contre les démons de l'esprit. Mais cette fois, j'étais seul.
Il m'arrive d'emporter dans mon sac de course des petits mots en prévision de ces moments - des gestes d'une Sophie passée, plus optimiste, mais que savait-elle ? Il était 6 h 30. Un doux lever de soleil commençait à poindre à travers les collines tandis que je continuais à feindre l'optimisme et à marcher vers la périphérie de la ville, sanglotant tandis que les démons de l'esprit construisaient leurs arguments pour expliquer pourquoi je devais faire demi-tour vers le poste d'assistance et me retirer. J'ai pris mon téléphone dans mon sac de course et j'ai désactivé le mode avion. J'appellerai mon père. Je pleurerai auprès de lui au lieu de pleurer dans le vide de l'aube. Le signal est revenu et j'ai réalisé que mon réseau de soutien avait toujours été là. Ping, ping, ping, ping. Une série de notifications est arrivée en même temps : un mélange de messages de soutien et de notes vocales de sa part. Comme moi, mon père s'était levé en pleine nuit, sauf qu'il était chez lui, en Écosse, et qu'il me défendait alors que je ne pouvais pas le faire moi-même.
Lentement, j'ai commencé à me sentir mieux. Lentement, j'ai commencé à courir.
Si les frères Duffer écrivaient cette scène à la manière de Stranger Things (en anglais)Je n'ai aucun doute sur le fait que Kate Bush chanterait aussi la sérénade à cet instant. Les défenses se sont relevées, ma détermination s'est rechargée. J'arriverai au moins à la station d'aide du Pico do Areerio.. Avec ses vues éthérées réputées, il s'agit du plus haut sommet de Madère (1 818 m). Grâce à la couverture nuageuse presque aussi réputée de l'île, j'avais manqué de le voir lors d'un précédent voyage à Madera, plus tôt dans l'année, et il était donc hors de question que je quitte l'île sans l'avoir revu.
Je peux faire des choses difficiles. Je peux terminer cette course.
J'ai couru, profitant d'un nouvel optimisme qui grandissait à chaque pas. Rien n'allait m'arrêter. Que dire au chien errant qui montre les dents, obscurcit mon chemin et me menace de mort ? Pas aujourd'hui, mon pote, pas aujourd'hui.
J'ai marché jusqu'à la prochaine tranche d'ascension. J'étais déterminé, tout en étant à moitié conscient que si j'avais connu un réveil, ce n'était pas le cas de mes jambes. Elles étaient encore très frites. Mais j'ai continué, pas à pas. Je courais vers le haut de la colline. Je faisais des prouesses.
De temps en temps, je m'arrêtais pour admirer la vue. Je n'allais pas tarder à me rendre compte que cela allait devenir un péché capital. Après avoir calculé combien de temps il me restait pour atteindre le prochain poste de secours avant l'heure limite - un facteur dont je n'ai heureusement jamais eu à me préoccuper lors de mes courses précédentes, étant toujours bien en deçà des limites - j'ai réalisé que j'étais dans le pétrin. Même si je le voulais, pourrais-je y arriver ?
C'est à ce moment-là que l'objectif de la course a changé de vitesse. Plutôt que de simplement terminer, il s'agissait de se battre contre les limites des postes de secours. Ainsi, pendant les douze heures qui ont suivi, sans penser à Baz Luhrmann ni à Michael Caine (Dieu merci - je t'aime, Sir Mike), je n'ai plus pensé qu'aux moyennes kilométriques, calculant constamment ma vitesse pour m'assurer que je pouvais rester dans la course.
J'ai fait des allers-retours entre les postes de secours. Plus de gâteaux. Plus de Obrigadas et Merci beaucoup aux légendaires bénévoles des postes de secours, qui me bandaient et masquaient ma douleur avec des analgésiques et des vaporisateurs de chaleur. À chaque fois, je suis retourné sur le sentier aussi vite que possible.
Le fait que le Pico do Areerio soit finalement caché par les nuages n'avait aucune importance. Je n'avais qu'une chose à faire : continuer à avancer. J'ai grimpé des pentes rocheuses abruptes, navigué sur des sentiers à flanc de colline et traversé des sommets brumeux, et j'ai continué.
Mais mes jambes. Oh, mes jambes. Je ne pouvais plus les ignorer. Les remèdes précédents se sont avérés superflus. Des douleurs aiguës m'assaillaient à chaque pas. J'ai fini par ne plus pouvoir courir du tout, même sur le plat, ce qui m'a obligé à me résoudre à marcher pendant le reste de la course, alors qu'il restait encore plus d'un quart du chemin à parcourir.
Tous les coureurs que je rencontrais maintenant étaient tous dans le même silence désespéré, rassemblant toutes les forces qu'ils avaient pour continuer à avancer. Ma propre mobilisation a porté ses fruits. J'avais atteint mon mini-objectif d'atteindre Portela, le dernier poste de secours chronométré. Il ne me restait plus qu'à terminer la course dans le temps total restant (jusqu'à 26 heures). Je me suis permis de me détendre, mais au prix d'une baisse de mon adrénaline - mon dernier bouclier temporaire contre la douleur atroce à la jambe.
Mon corps a crié. Cette fois-ci, la dégustation de gâteaux s'est transformée en une affaire de larmes, sous le regard inquiet de l'assistance du poste de secours. "Je vais bien, vraiment", ai-je marmonné à travers des larmes très britanniques. J'avais voulu éviter une autre section de course nocturne, mais j'y étais. Une fois de plus, l'obscurité totale régnait autour de moi, avec pour seul éclairage ma torche frontale qui n'était pas des plus efficaces.
Le dernier poste de secours, Funduras, a marqué les huit miles (~13km) restants. Il ne reste plus que deux petites sections. Je peux le faire. Mais le chemin était loin d'être idéal, surtout avec deux jambes défuntes. Le long d'un terrain glissant et boueux, la piste se rétrécit rapidement en une forêt sombre et épaisse. Je ne pouvais plus voir ni entendre les autres coureurs. La peur s'est emparée de moi et les démons de l'esprit ont recommencé à s'agiter.
Des phares sont bientôt apparus derrière moi. Entreprise ! Trois coureurs les rattrapent. J'ai écouté les discussions entre eux. Comme ils étaient joyeuxC'est ce que j'ai pensé, même après tout ce temps passé sur le parcours. Peu importe que ce soit en portugais, que je ne parle pas, ou que je ne participe pas. Leur bonne humeur m'a réconforté. La sécurité.
Alors que je glissais à plusieurs reprises dans la boue, l'un d'eux s'est rendu compte de l'étendue de mes difficultés à naviguer sur le sentier dans la faible lumière. Il marchait devant, utilisant sa propre lampe frontale pour éclairer le chemin. Il s'est mis à l'anglais et nos conversations sont devenues une distraction bienvenue. Il s'appelait Tiago, avait grandi à Madère et était un coureur de sentiers chevronné. Sauf qu'il ne participait pas à cette course. Il faisait partie de l'équipe de balayage. Ils l'étaient tous. Et comme ils avaient balayé leur chemin jusqu'à moi, cela ne pouvait signifier qu'une chose : j'étais le dernier coureur.
Je ne suis pas sûr que Tiago et les autres apprécieront un jour l'étendue de ma gratitude pour leur présence. Je pouvais me détacher des calculs constants. Les jambes se déplaçaient en pilote automatique et je laissais mon esprit dériver entre les conversations. La forêt est devenue moins intimidante, plus merveilleuse. J'ai regardé le feuillage et j'ai vu des visages. Des arbres bizarres et de curieuses créatures ressemblant à des gnomes. Ah, mes premières hallucinations de course. Comme c'est amusant. Les hallucinations sont fréquentes chez les coureurs de fond, même si elles ne sont pas toujours agréables ; elles sont souvent le signe d'un épuisement extrême.
Le dernier tronçon était brutal. Toujours une nouvelle colline à gravir, une section de forêt à aborder et une dune à escalader. La douleur arrivait par vagues et mon moral s'était effrité, mais Tiago continuait à m'assurer que nous y arriverions. Ma nouvelle équipe, qui s'était agrandie de trois ou quatre personnes supplémentaires - des bénévoles de la course - intervenait de temps en temps pour me soutenir, parfois en me poussant littéralement sur les pentes abruptes. Une fois, j'ai même été récupéré par mon gilet de course, comme une poupée de chiffon dans une machine à griffes d'arcade, alors que nous descendions une colline particulièrement technique. Sans eux, je me serais probablement recroquevillé en boule sur une dune solitaire, tout aussi solitaire. Mais grâce à eux, j'ai continué.
Près de deux heures après avoir quitté le dernier poste de secours, j'ai terminé la course. À ce stade, près de 2 heures du matin, la plupart des supporters et des autres coureurs avaient rejoint leur lit (à juste titre). Mais je n'avais pas besoin de public. J'étais simplement heureux de l'avoir fait. J'ai terminé l'Ultra Madère.
Malgré ma dernière place au classement général, j'ai appris que j'étais montée sur le podium : troisième femme. Pour la première fois, j'ai été convoquée à une cérémonie de remise de prix, qui aurait lieu le lendemain. Mes pensées se sont immédiatement portées sur la question de savoir si je le méritais, mais trop fatiguée pour m'y attarder trop longtemps, je me suis rendue à mon tour dans mon lit.
Le lendemain, les jambes à peine en état de marche, j'ai parcouru les 500 mètres qui séparent mon Airbnb du centre-ville pour assister à la cérémonie. J'ai retrouvé Manon, Amy et d'autres coureurs. J'ai appris que beaucoup d'entre eux avaient également dû faire face à leurs propres difficultés : environ 50 % des participants n'ont pas terminé, l'heure limite des postes d'assistance ayant surpris la plupart des gens. Je n'avais jamais entendu parler d'un tel taux de DNF : le plus élevé de toutes les courses que j'ai connues - à part les marathons Barkley, bien sûr.
J'ai récupéré mes prix - troisième au classement général, troisième dans ma catégorie d'âge - j'ai pris des photos et j'ai fêté l'événement, mais la honte s'est à nouveau installée. Soph, tu ne mérites pas ça.
J'ai continué à laisser ce genre de pensées tourbillonner dans mon esprit. Mais elles ont été remises en question par un poème que j'ai trouvé dans le livre de Josh Lynott intitulé Une note aux coureursLe lendemain, j'ai découvert par hasard dans un minuscule café de Santa Cruz un livre de poésie en cours d'écriture. Le texte était le suivant :
Courir vers les endroits où l'on n'a pas sa place,
poser les pieds sur les lignes de départ, sur les lignes de crête, sur les lignes d'arrivée.
Mettez vos pieds là où les gens vous disent que vous ne devriez pas, que vous ne pourriez pas.
Mettez vos pieds dans des endroits où vous n'avez pas le choix
mais de se réinventer.
Il fut un temps où ils n'y avaient pas leur place non plus.
Mais vous ne le savez pas.
Si vous ne courez pas dans des endroits où vous n'avez pas votre place,
quelqu'un d'autre le fera.
Et ils n'y ont pas leur place non plus.
Le fait est que - podium ou DNF - j'avais déjà pris la décision courageuse de me présenter. Je me suis présenté là où je n'avais pas ma place.
La participation des femmes à la course ultra est déjà faible, et ce sport reste largement privilégié à bien d'autres égards. L'augmentation constante des frais d'inscription aux courses, qui s'ajoute au coût du voyage et de l'hébergement, crée des obstacles supplémentaires. Ainsi, dans une arène où les chances étaient déjà contre moi, j'ai quand même décidé de mettre mes orteils derrière la ligne de départ. Comme tous les autres coureurs qui ont participé, j'ai osé croire que j'en étais capable.
Je me rebelle contre ce récit écrasant qui s'est développé parallèlement à l'essor de la course à pied, un récit façonné principalement par le binaire : les chiffres, l'arrivée ou non, la première place ou la dernière place. Il y a une place pour ces choses, bien sûr, mais lorsque nous cherchons constamment à atteindre des PB et des kudos Strava, nous oublions de célébrer nos aventures pour ce qu'elles sont, quelle que soit la manière dont elles se déroulent.
L'ultrarunning n'est pas une activité glamour. Contrairement à ce que nous disent les médias sociaux, elle peut être pleine de crachats, de maladies et de morve. Elle vous oblige à découvrir des facettes de vous-même qui, autrement, seraient restées cachées dans la routine du quotidien. Mais des poches de bonheur s'y cachent.
C'est la dégustation de gâteaux après l'ascension étonnante de deux sommets avant le lever du soleil. C'est la communauté. La camaraderie entre inconnus, qui peut conduire à des croisements lors de futures courses. Les bénévoles qui vous encouragent. La cacophonie des voix portugaises qui vous accompagnent jusqu'à la ligne d'arrivée et vous protègent dans l'obscurité, à l'intérieur comme à l'extérieur de votre esprit. C'est le dénouement inattendu d'aventures que vous n'auriez jamais cru possibles. Et parfois, c'est l'apparition d'un gnome ou de trois dans les bois.
D'une certaine manière, il serait agréable de renvoyer cette histoire au rédacteur en chef avec un récit soigné expliquant que la course a été difficile, mais que les jolies vues m'ont permis de m'en sortir et que j'ai triomphé. Mais les sentiers volcaniques de Madère m'ont lancé un nouveau défi. Ils m'ont confronté à l'échec pour la première fois dans une course, et j'en suis plus riche.
C'est pourquoi moi, Sophie Ranson, je continuerai à courir vers les endroits auxquels je n'appartiens pas. Et j'espère que vous le ferez aussi.
